O português, por regra, gosta de comer bem (vulgo encher o bandulho). E eu, nesse aspecto, não podia ser mais tuga. Já o francês é mais pôr uma amostra no prato mas sempre com uma dose industrial de gordura (prato que não leve manteiga ou crème fraiche é um atentado à cozinha francesa). Aqui que a minha família francesa não me ouve, confesso que tive que sofrer um bocado para manter oculto o meu verdadeiro eu devorador. Mas até acho que consegui enganá-los bem.
Depois de 9 dias passados nas Flores em que marfei quantidades absolutamente escandalosas de comida (e eu até gostava de estar a exagerar na descrição, mas não estou.) e em que fiz muito menos exercício físico do que fazia em França , voltei a vestir uns calções que não vestia desde que voltei de lá há duas semanas, e eles estão mais LARGOS.
A modos que é nisto que eu vou pensar de cada vez que me bater a saudade da minha vidinha por terras franco-suíças. É que em Portugal estou no lugar onde se come melhor do mundo. E ainda sem precisar triplicar de tamanho.
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